Je vous écris d’une tempête,
D’un horizon implacable,
Où le vent siffle et s’entête,
À griffer mes vitres arables.

Jour de colère, dies irae, 
Les anges et leur trompette.
On pourrait croire à la fenêtre,
Que sonne le jugement dernier.

Le néant a faim, il passe à table.
Il ne laissera rien, si ce n’est…
Le spectacle d’un ciel déchiré,
Le chant de l’oiseau, obstiné.

j.w

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